Quizas - A Casa de Chá Bangladesh

Tori e Gyn seguem para a casa com os repolhos. Também a metade de uma melancia.

- Gyn, você é um turista ou um peregrino?

- O que quer que eu responda?

- Turista ou peregrino.

- Acho que peregrino!

- Eu também sou uma peregrina no amor. Estou casada há tanto tempo e só viajei poucas vezes de forma densa. Só me entreguei a verdadeiros sentimentos.

- Você teve outros sentimentos antes de mim?

- Não e você?

- Já, mas quando me casei isso foi embora.

- Há um bom tempo não estou contente com meu papel.

- 5 não é um bom marido?

- Sempre.

- 3 também é uma excelente esposa.

- Estamos falando de nossos casamentos novamente. Deveria ser um assunto proibido.

- Não sofremos com isso.

O amante inconsciente - A Casa de Chá Bangladesh

As festas na casa de família são muito parecidas. As tradições e as condutas sociais que controlam nosso lado devorador.

O banquete servido sem nenhuma restrição, onde todos comem, bebem e falam ao mesmo tempo excluindo aqueles que preferem ficar deitado na rede lendo um livro ou mesmo pensando na vida.

Tori e Gyn: amantes inconscientes.

Há sempre um ensaio de envolvimento entre ambos,entretanto, o obstáculo sagrado é a família.

Os olhares, o toque na mão sem querer ou mesmo a fuga do abraço. O cigarro compartilhado, a conversa sobre gostos musi

cais e literários.

A fronteira. O lapso e a fome da paixão.

Num prato de sopa, mergulham despidos da vergonha e da ética. Se tocam, se percebem.

- Faz tempo que não nos vemos.

- No último almoço você estava doente Tori.

- Eu não queria vir. Arranjei uma desculpa.

- Sentimos sua falta no jogo de cartas.

- Não vou jogar mais cartas.Cansei de você só tocar em mim por debaixo da mesa!

- Não podemos! Seria uma loucura. Um escândalo desnecessário!

- Você não terá escândalos Gyn, não enlouquecerei por causa de uma atração!

- Vamos!

- Para onde?

- Vamos dar a desculpa de comprar algo e conversamos no caminho.

Param num armazém.

- Levarei uns repolhos para mais sopa.

Ambos riem.

- Quem vai acreditar que só saímos para comprar repolhos?Má idéia, má idéia!

Gyn entrega um papel a Tori. As mãos se tocam novamente.

escrever é um exercício íntimo

.

E quando as marcas do tempo forem apenas nossos sorrisos guardados, contidos; será mais fácil amar o dia de hoje.

na rua Bom Pastor

Poucas coisas são boas ao recordar na infância, predominantemente os lugares e as músicas.

Quando criança tudo é novidade, é belo e figurativo. A imaginação é simbolista, a verdade é irreal.

Esse é o estigma de cada ser. Suas experiências são marcadas em um ponto do cérebro que quando adulto, acaba adormecendo. Somente desperta quando o coração aperta.

As eleições são tão singulares e excêntricas que nos perguntamos se estamos no lugar certo e se permite a filosofia, duvidar dessa conspiração armada chamada universo.

Ainda bem que eu tive uma tia que gostava de filmes, vai ver foi isso que me motivou a fazer cinema. Tive uma avó que ouvia músicas. Com certeza foi isso que me fez ter um monte de cd´s e vinis.

Tive também um avô que veio do mato e que tinha ligação com o além. Uma avó que quase foi freira e que gostava de tocar piano. Essa eu nunca tive contato, só por foto.

Não esqueci de outro avô, que ficava pouco tempo comigo. Trabalhava á noite num lugar secreto.

Debaixo da rua Bom Pastor. Durante a madrugada ele criava catedrais.

Eu não entendia muito bem. Achava bonito apenas.

De repente ele se foi também. Não nos despedimos. Penso nele. Penso nos outros que também foram e eu não consegui dar um "até mais".

Ficou a rua Bom Pastor como cenário de um dos meus momentos mais doce.

Memórias atuais

Olhando da janela do meu quarto eu fico pensando se um dia vou estar em outro quarto, com outra janela pra olhar.
Se vou me lembrar de como o amor é um coringa sarcástico quando se está na casa dos vinte e poucos anos. De quando chove assim e eu desejo tanto que um raio caia na minha cabeça.
De como é difícil sustentar a mente sã, os passos leves e certeiros...
Urgência de momento ou não, aquele bem que me foi fito não bastou, mas fará uma falta desgraçada. Mas, tudo bem, tanta coisa faltou durante os anos, tanta saudade de momentos mágicos de plena euforia e harmonia.
Muita coisa que falta e arde em dias de chuva.

Vou me lembrar, roendo as unhas, de como nunca soube se era real o brilho dos olhos e o sorriso faltando alguns dentes do fundo.
Forte como uma pétala de flor longe da flor, assim me sinto, assim acumulam-se dias e lembranças... Sempre buscando o melhor de tudo, pra ofuscar o negror do mundo. Missão falha. Uma coleção de falhas pra contar.

Acho que não estou em condições de ser salva, e a salvação vai de acordo com o merecimento, pode virar pena mortal se você deseja ser salvo da punição do que você mesmo fez.
Mas a essência é como um lobo ferido quando não morre.

Acordo, fumo meu cigarro e repito pra mim mesma que tudo só depende de mim e dos meus atos, mas tem uma série de influências, uma série de deficiências externas.

Ele não sabe ainda, mas é muito fácil me esquecer, deixar pra trás. Não temos nada e a felicidade bate a porta na nossa cara sem remorso algum.
Molduras a parte, o quadro reflete somente um vazio, completo por frustração.

Crer, é o de menos, eu acredito até em duendes...
As sensações passam, ficam guardadas nas fotografias e eu não queria que fosse assim.
Assim como também não queria ter enterrado tantos mortos, lambido tantos cortes e não ter conseguido disfarçar as cicatrizes...

Peço desculpas aos céus, aos deuses, aos demônios e pra ele.
A culpa é um punhal de prata que já necrosou em meu peito.

um céu

Os pequenos amores são sempre insatisfeitos.Não conseguem explodir como as estrelas, são raios fotográficos que atraem a morte com dignidade.

Morrem á beira mar, me lembrando a guerra da Espanha, quase poética e tão fatal.

Ah, os amores que respiram os seus lábios desencantados, tocam minha nuca e não nos vemos mais nessa semana.

As várias diferenças que nos transformam em amantes compassivos, sublimes e animais, não é a idade e nem a ideologia. Temos os mesmos dilemas e dormimos num vazio aconchegante.

Você continua me contando a mesma estória para adormecer, eu esqueço de dormir e acordamos dentro de uma multidão feroz, que nos ataca com seus passos.

Tudo é pela metade na minha vida, até você veio pelo meio, cortado num flash da máquina.

Celebrei nosso encontro àquela noite e depois nunca mais, nunca mais.

Eu estava no centro da cidade, preparada para me atirar de qualquer lugar alto ou subir na banqueta e laçar meu pescoço.

Eu estava disposta a mudar tudo e nunca mais passar por isso, essa falta de ar, de idéias e de não me reconhecer mais.

Eu não quero mais viver isso. Não tenho dom para atuar, não sejamos ridículos!Isto não é um palco. Estou falando de mim.