reticência

Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura.

Charles Bukowski
#########################################################################Espero não ser como muitos escritores,Não serei chata e nem aborrecida,Não serei narciso e não serei mais uma.Só quero escrever o que sinto e permitir em meu coração, a verdade desse espaço negro.
Amém Charles

A criança - Casa de chá Bangladesh

18:29h: Suen pensa mais uma vez na criança.

Sentada na praça debaixo das palmeiras da Luz, descruza as pernas levantando-se, segue em direção a Pinacoteca.

Hoje é o seu dia de folga. Comprou ingresso para o Concerto das Bachianas, preferiu ouvir a orquestra ao vivo do que na rádio de sua quitinete.

Gostava do Trenzinho do Caipira e ficava emocionada quando a ouvia.

Acabara de se misturar às plantas e tornar-se-á parte daquela vegetação esplêndida remanescente dentre

os tijolinhos enferrujados, ela já não era mais matéria, apenas vibração.

uma estória socialista - casa de chá Bangladesh

Tinha um livro que Suen lia muito. Não mostrava muito. Quando ficava na varanda dos fundos, apenas seu amigo Jonas compartilhava da leitura. Ele ficava perguntando o que era socialismo.

Sutilmente Suen apontava para seus uniformes:

- Isso é uma forma de socialismo.

- Andarmos uniformizados?

- Não termos distinções.

- A onde quer chegar lendo isso?

- Em lugar algum.

- Já sei! Quer virar deputada?

Não era isso que Suen definitivamente gostaria de ser. Seus estudos sofreram um intervalo por causa de uma criança. Um filho que não fora desejado e abandonado numa caixa.

Ela não contava isso para ninguém. Ninguém sabia da outra vida de Suen, sem seu uniforme "socialista"perfeito.

O passado às vezes retoma como uma tempestade, revelando coisas que insistimos em esconder por debaixo do tapete.

Suen não sabia mais dessa criança. Também não queria procurá-la. E se a encontrasse, seria como no regime de Mao Tsé-Tung, uma estranha totalitária com sede de revolução em qualquer lugar. Usaria suas armas, como em toda as revoluções fantasmas.

Suen era a "camponesa" bastante abalada com sua situação civil, porém, a criança não seria a sua arma de revolução, seria um escapismo em sua memória.

a noite na rua Guarani - Casa de chá Bangladesh

- Eu não espero por ninguém e ninguém me espera.

- Aqui é tão diferente do ambiente da casa.

- Escuro e feio.

- Senti ansiedade esses dias.

Suen entra num prédio antigo. O jovem permanece por pouco tempo. A escuridão o leva.

No dia seguinte é tudo igual. Tem que se t

rabalhar. Tem que se esquecer das coisa

s apresentadas no onírico.

Separar as ervas para os preparadores antes da casa abrir. Arrumar as mesas. Colocar as flores. Vestir o vestido.

Prender os cabelos.

Aromatizar as salas. Abrir as janelas. Preparar as toalhas.

casa de chá Bangladesh

Não sei como ainda essa arquitetura permanecia num lugar tão feio, tão intocável, atraindo homens conceituados e elegantes.

Uma casa em design mouro que servia chá.

Haviam três moças que serviam-nos e dois preparadores apenas. Era um local realmente pequeno que estava consolidado quase na esquina de duas ruas desertas próximas a uma avenida principal do centro.

O aroma era sentido na calçada e logo uma fumaça hipnotizante nos conduzia adentro.

Na última noite, um rapaz escolhia no cardápio sozinho. Não esperava alguém. Não tinha pressa, não estava perturbado e tampouco insatisfeito.

Tomara três tipos de chá. Permaneceu ainda por um tempo e depois deixou Bangladesh.

Dois dias depois ele retornara. Fez questão de ser apenas servido por Suen.

Era comum isso. Alguns frequentadores escolhiam as suas servidoras.

- Eu lhe conheço!

- Eu nunca sai dessa casa.

- Você pode ter estudado comigo? Ter sido minha vizinha ?

- Não senhor, desculpe-me, mas, sou boa fisionomista, logo o reconheceria.

Suen foi atender a outra mesa. O jovem a vigiava, rodopiando dentre as mesas.

- Estamos fechando senhor!

- Não precisa me chamar de senhor! Gostaria que se sentasse para me acompanhar.

- Não acompanhamos clientes, sinto muito!

- Eu pago a mais pelo serviço!

Suen senta-se.

- Eu não estou tendo um mês bom. Quero largar meu emprego. A mulher com quem eu estava saindo casou-se.

- Eu gostaria de ouvir sua estória, mas, estamos fechando.

- Eu posso lhe esperar?

CLOSED

- Posso lhe dar uma carona.

- Moro perto, não precisa. Obrigada!

- Gostaria de conversar um pouco. Desculpe-me, não sei nada sobre você, se é casada, se está esperando alguém, sei lá!

- Você pode voltar ao Bangladesh quando quiser. Estarei lá. Exceto às segunda-feiras.

- Tenho a impressão que não lhe verei mais.

continua . . .

gueixa

Lábios adocicados iguais cereja e pele virgem como neve, a seda e dança envolvendo o corpo fino.

O prazer desenhado pelas mãos no leque, esconde-esconde.

À noite o dragão abandona o mar, parte em direção ao sentimento.

Encontra a garota e revela seu segredo.

Amá-la já não é mais possível. Ele busca um espírito, viaja longe e nada encontra. Retorna fragilizado.

Para que seus sonhos não morram, ela continua sua dança, em seus contornos e faz refém outros corações.

Por alguém, recebe a mensagem de que ele está morrendo. Abandona o shamisen, despe seu quimono e não serve mais os chás.

Ele está ferido.

capricho

Queria ter a genialidade de Picasso ou a força de Matisse para criar o mundo.

Ter o empurrão do toque do dedo da Criação e me permitir envaidecer com tantas forças me arrastando para o lado da matéria escura.

O Universo diante de tantas estrelas e pós, de planetas vermelhos e azuis, com seus blackholes, com suas expedições enlouquecidas à lua de queijo, nos entristece por esconder as reais intenções de tudo isso.

Ora a verdade é a amiga do homem, na verdade, só enlouquece os que a buscam como fonte de prisma.

As revelações mais catastróficas são de fato interceptadas pela mentira e acaba gerando certa empatia ao invés de ojeriza.

A verdade é sempre cruel, porém necessária, mas, não para se obter a verdade absoluta e sim o fato sobre outro olhar.

O que é a verdade senão um conceito? O que é a mentira senão outra idéia?

O que fazemos de verdade e de mentira? Se é que existimos.

O que prega a bíblia senão relatos históricos que com seus simbolismos nos lançam chamas para o futuro?

Jesus Cristo morreu sob a verdade de um povo desacreditado e jamais pela verdade eterna.

Os filósofos na praça debatiam a verdade e essência que o homem era composto, pois, se encontravam na escuridão.

Madonna cantava a emancipação e de repente teve filhos, casou-se e caiu na verdade que sempre lhe pertenceu.

Não somos atores carregados de verdades?

la gare

Aportar na mesma estação, em seu ponto final e não se misturar a tanta feiúra.

A única coisa doce que lá possui é alguém esguio com olhar de garoto.

Quando damos sorte, nos encontramos, ficamos conversando através dos gestos, da passada rápida no cabelo e um olhar mais despreocupado.

Eu sempre me sento no mesmo banco solitário e o outro sempre vai de pé.

Ele passa por mim encarando-me firmemente, como seu eu fosse sair correndo de encontro aos seus braços.

Aí me dá moleza típica sexual.

Que recherchez-vous?

Le Bien? Le Mal?

Lorsque vous cessez de cherchez?

Jusqu´à ce que l´arbre se trouvent sur le plancher quis est efficace l´éternité?

Dichotomies nous sommes confrontés dans la vie, de manière à offrir langueur et de plaisir, d´autres en début d´horreur, on frémit.

Por que somente o mal nos incita? E que bem é esse criado pelo falso cristianismo que nos aperta as entranhas com seu moralismo?

Anima est locus intellectus.

O diabo aconselha

Nessa sopa de sons, aquela mosca que insiste no bar, fica rodopiando até cair no meu prato.

O que eu farei com a mosca agora ensopada, misturada às mandiocas e batatas?

Só enchendo a cara de muita vodca! Quem sabe essa mosca não é fruto de uma imaginação infeliz?

Deixa o cara tocar o sax apertado, parecendo uma corneta no brejo.

Ah, ontem fiz um ensaio, coisas desenhadas numa folha de pão.

PACTO

Lendo Spleen e retomando a consciência.

Tudo começou com um projeto esquizofrênico onde convidei uma gata listrada para ser a minha atriz.

Uma bagunça de sentimentos ameaçada pela verdade.

Não quero mais a verdade. Pela verdade heróis morrem e esquecem de realizar o que pode ser de melhor.

Nesses últimos anos, meu contrato com o demônio firmou. Sou escrava das leituras do surrealismo e Blake, esqueceu-me.

Meu coração aflita como essa cidade, onde o tempo é o regente das desilusões, que te faz enxergar o rio negro navegador em nossas almas.

Permita-me entender que então os sonhos, são escapismos de uma mente que não morre mesmo estando doente.